彭 杨

微雨燕子至，伴露梨花开，又是一年清明在微冷的初春悄然到来。每年到这个时节，我的心里总是湿漉漉，沉甸甸的。一股无法言喻的哀愁与失落萦绕在心间，仿佛一颗小石子投入宁静的潭水中，激起一池春水，荡漾着思念的晕圈。

去年的清明节，我与父亲一起回乡下扫墓。走在荒草丛生的山路上，父亲一边在前面带路，一边给我说着祖先坟茔的位置、其中渊源和祭拜的规矩。哪座坟茔是哪位祖先的，瓜果供品怎么摆，香烛纸钱怎么烧……事无巨细，娓娓道来。我听着父亲的话，一时之间觉得很奇怪，因为父亲之前从来没有和我说得这么详细过。在记忆中，每次只要跟着父亲走，该停则停，按照他说的去做就行了，从来不需要关心这些细节的事情。

或许是察觉到了我疑惑的目光，父亲好像想起了什么，用一种略带感伤的语气，低沉地说道：“现在一年也难得来一次，我怕哪天我老了走不动了，就没有人来看你爷爷他们了。”顿了顿，父亲继续对我说：“我终归有一天会老的，以后每年的清明扫墓就靠你们这一辈了。”

父亲走在前面，时不时用手里的柴刀将挡路的荆棘和杂草清除干净，理出可供行走的一条道来。一阵微风吹过，揉乱父亲半白的头发，他的手臂青筋裸露，仿佛一块老树皮般干裂粗糙。我抬头望着眼前的这座苍绿的大山，它沉默无言地矗立着，静静地看着我们。我的爷爷曾在这里生活，如今也在这里长眠；我的父亲少年时光在这里度过，如今虽然走出了大山，但或许最终有一天会在这里落叶归根；还有我的祖辈们，更是世世代代生于斯长于斯也长眠于斯。无论我漂泊去哪儿，我的根早已深埋在这片土壤里，每年都在等着我回来。

我的肩上突然感受到了一份责任的力量，它从我爷爷的手上传到我父亲的手上，而今从父亲的手上传到我的手上，沉甸甸的直到心底。我突然明白，清明时节扫墓，不仅仅是对亲人的缅怀和深深的思念，更是对生命的传承和延续。他们赋予了我们生命，我们传承着他们的血脉，没有他们就没有我们。

安静的墓地里，丝丝的细雨在纷纷地下着。我默默地点上两只红烛，再摸一摸墓碑上那深刻的名字。烛焰在雨雾中跳动着，仿若温柔凝视的眼。绵绵思念跟随烛光乘风而去，天堂的祖先人们一定会收到，虽然我们阴阳两世，但是我们骨肉相连。