周立明

窗上积了尘，指尖一抹就亮了；心里若蒙了尘，该拿什么去擦呢？在这喧嚷匆促的人世间，我为自己筑了一间书房——让书，来为灵魂沐浴。

书房不必大，也无需华美。能容下一盏灯、一片宁静，能供养精神生长所需的那点微光与雨露，便好。

素墙木案，唯独门边悬一副联，纸色已微微泛黄：“书山有路勤为径，学海无涯苦作舟。”横批四字：“勤读苦学。”每日晨昏经过，或当心生倦意、脚步欲停时，抬头望它，便如听见深山钟响——悠远，沉着，提醒你路还长，学无止境。

我性子慢，于是进门左手设一架，专栖散文与诗。《朝花夕拾》的温厚，《我与地坛》的沉吟，《繁星》《春水》的清亮……晨光恰好溜进窗时，随手抽一册，轻轻翻开。纸页间的墨气似有灵，引我踏入一条幽径：花在字边低语，鸟影掠过段落，蝴蝶停在逗号上颤翅，蜜蜂“嗡”地穿过行距。风拂过纸页，捎来隐隐的溪流声，走着走着，水声潺潺而起，仿佛有座小桥，静静架在句与句之间——至此，人已不在房中，而在诗意的呼吸里缓缓沉溺。

我又爱怀古，右手一架便收着千年的回响。《诗经》的河洲杳杳，《论语》的春风习习，《庄子》的鲲鹏展翅，《大学》的明德昭昭……傍晚霞光满天，远处炊烟摇散饭香，我踱进来，取一册作精神的晚点。“学而时习之，不亦说乎？”吟诵间，恍见古人宽袖摆动、摇头吟哦的模样。可偶尔，也会撞见“兴，百姓苦；亡，百姓苦”这样的句子，心头蓦地一紧，泪便无声跌进纸缝。原来在烽火连天、生死飘摇的年月，仍有人把整片山河的叹息，都扛在瘦硬的肩骨上。

书房正中，是小说扎根的地方。中国的《啼笑因缘》《活着》，西洋的《十日谈》《呼啸山庄》，悲欢重叠，命运奔流。最宜在燥热的午后翻开——日头愈烈，心愈浮。而一旦潜入他人的故事里，情节便如凉泉涌来，将烦躁一寸寸抚平。读到忘我时，窗外蝉嘶沸，室内静如秋水；心静了，世界也就跟着凉下来。

最里一隅，立着智慧的另一番面貌：《黄帝内经》察人体阴阳，《昆虫记》窥微物神圣，《齐民要术》藏耕种时节。书不怕杂，只怕不读。从这一角走出，若偶遇头疼身热，你晓得哪株草可熬一碗清粥；听见蝉声震耳，你听得出那背后生命的倔强与珍贵；布谷初啼时，你便知道——春已深，该俯向土地，种下种子，也种下光阴。

这便是我心灵的书房，方寸之间，为我隔出一片清寂天地。世声滔滔如潮涌，唯有在此处，我听得见自己心跳如鼓，也听得见万物轻柔回响。合上书页的刹那，心头的滞涩悄然消散，原来那些散落在纸间的文字，早已化作拂尘，轻轻拭去心尘。

——以书拭心，尘落光生。